Philippe de Villiers : "Ma première leçon d'Histoire"

Ma première leçon d'histoire, ouais, c'était dans les les rouleaux d'écumes de la côte d'émeraude dans les vents diodes et les gifles de selle. C'est là que j'ai pris ma première leçon d'histoire. dans la les colères de la mère imprévisible, j'ai compris ce qu'était le drame et la précarité de nos vies. C'était à Saint-Malot, nous étions enfants. Nous passions nos vacances à Rotenuf, juste à côté de la ville Corser et nos parents pour nous faire plaisir ritualisait chaque année deux excursions mythiques. Les rochers sculptés à Roté neuf et le pic du grand B où se trouve la tombe du grand écrivain châteauant.

Il fallait attendre chaque année la marée basse pour pouvoir traverser à pied sec le gay avant de grimper jusqu'à la tombe. Et en grimpant jusqu'à la tombe, nos parents nous disaient le grand écrivain a choisi les vagues comme dernière demeure. C'est étrange. et j'étais fasciné, captivé par ce par ce choix des tempêtes éternelles. Et en même temps, je comprenais que le poète avait voulu nous dire "Les enfants, apprenez que l'histoire est tragique." Alors un peu plus tard, en grandissant, je suis passé de la tombe à l'outre tombe pour essayer de comprendre comment un grand écrivain le plus grand selon Victor Hugo, comment un grand écrivain pouvait mourir.

Et là, j'ai compris la grande loi de l'histoire. Il y a une différence entre les écrivains et les peuples. Les écrivains meurent, mais quand il meurt, il reste l'écriture, elle est intacte. Alors que les peuples quand ils disparaissent, et je raconte dans mon livre populite comment les peuples disparaissent, il ne reste rien, rien que des ruines. aller à Cartage, aller à Rome, aller au Machuichu, rien que des ruines, des vestiges d'humanité déchu. Et là, j'ai compris en marchant sur la plage de Rienf que j'ai compris les silences des sables d'abandon.

J'ai compris l'insouciance des mouettes et des corps morants qui se moquent de nous, qui se moquent de tout, qui se moque de la vie qui passe et qui sont les mêmes d'année en année. Et là, tout à coup, je suis tombé sur un texte des mémoires d'outreetombe. J'ai lu, relu, médité. Écoutez les peuplades de Laurénoc. n'existe plus. Il n'est resté de leur dialecte qu'une douzaine de mots à la cim des arbres prononcés par des perroquets redevenus libres. Alors bien sûr, Laureno n'est pas la France, mais la France pourrait bientôt ressembler à l'orenoc.

Et là m'est venue l'idée d'aller chercher dans les replis de la mémoire longue de toute l'humanité la trace, nos communautés qui nous ont précédé, qui ont connu la jeunesse, l'espoir, la fortune, la domination, la prospérité et puis l'extinction. Et c'est ainsi que j'ai entrepris cet été de dessiner la courbe qui va de du récit fondateur aux fierté finissantes. Pas plus licide. M.